Sie roch nach Zimt, wenn sie traurig war. Ein Geruch, der sich in der Küche verirrte, wenn sie am Fenster stand, in diesen langen, regungslosen Momenten, in denen sie vorgab, auf den Regen zu schauen, aber in Wirklichkeit versuchte, sich selbst wiederzufinden. Ich stand oft in der Tür und tat so, als müsste ich noch…
Es beginnt meist nicht mit einem Knall, sondern mit einem Kratzen. Einem kaum hörbaren, kaum spürbaren Schleifen irgendwo unterhalb des Zwerchfells. Nicht laut genug, um es ernst zu nehmen, nicht schmerzhaft genug, um sich darum zu kümmern. Ein zarter, aber beharrlicher Widerstand gegen das Immergleiche. Und plötzlich ertappt man sich dabei, wie man minutenlang aus…
